Cattivissimo cane!

D’ora in poi bisognerà aggiungere il Bulldog francese alla lista dei cani pericolosi, insieme al Pitbull, al Rottweiler, al Dogo argentino e agli altri. Forse non quei bulldog francesi di colore grigio/blu uniforme, chiamati “Merle”, che non sono neanche riconosciuti come veri Bouledogue francesi, ma almeno quelli pezzati bianchi e neri come il mio. Io non l’ho cresciuto da piccolo, avendolo preso già adulto e bene fece il proprietario precedente a disfarsene, perché in casa aveva dei bambini piccoli e le disgrazie è meglio prevenirle. Che Pablo fosse un assassino di ricci me n’ero accorto già l’estate scorsa, quando riuscì ad ucciderne un paio, di cui trovai i resti, e altri riuscii a salvarli. Da quando tengo chiusa la porta che dà sul retro della casa, dove c’è un fazzoletto d’orto, i ricci non hanno modo di passare sul davanti, passando attraverso la stalla, dove c’è giardino e vegetazione varia, ma quello di stanotte da qualche parte deve essere arrivato e quando alle tre, l’ora del Diavolo, ho sentito il tipico abbaiare di Pablo alle prese con i ricci, attraverso la finestra aperta della camera, sono sceso subito, rassegnato, e senza neanche verificare cosa stesse succedendo, mi sono infilato i guanti da lavoro, immaginando che sarei riuscito a sottrargli la preda aculeata come le volte precedenti.

Ma stavolta le cose sono andate male, malissimo. Pablo, a differenza dell’anno scorso, è riuscito ad afferrare con la bocca il malcapitato insettivoro e si è messo a scappare da me, di qua e di là. Quando, vicino alle tombe di Pupetta e Petunia, mi sono avventato su di lui, al buio, cercando di sollevarlo di peso onde separarlo dal riccio, mi si è rivoltato contro con furia, come una biscia, mordendomi il pollice destro e procurandomi altre ferite sullo stesso braccio. Al che ho dovuto mollarlo, dato che si divincolava come un’anguilla, latrando orribilmente. Indi è seguita un’altra corrida, dove non si capiva se il toro ero io o lui, sfuggendomi dietro la macchina, parcheggiata sotto la tettoia, e poi di nuovo nel giardino sul davanti della casa. Il tutto avveniva in piena notte, con i vicini che hanno tutto il diritto di non essere disturbati. La Gimkana è andata avanti per un paio di minuti, durante i quali mi sono fermato a riflettere sul da farsi e ho anche pensato di lasciare il riccio al suo destino. Ma è stato solo un fugace pensiero, perché io sono un Bodhisattva ed è mio compito salvare vite. 

Gli utenti della pagina Facebook sui rettili non l’hanno capito, quando, a commento di un video in cui un serpente aveva afferrato un ramarro, scrissi che io sarei intervenuto per salvare il sauro, a dispetto delle mire dell’ofido. Me ne hanno dette di tutti i colori, essendo naturalisti accademici, privi di anima e il gestore ha concluso che io fossi un “idiota”. Non mi meraviglio per niente che i Bodhisattva vengano presi per idioti, anzi è normale! Da quella pagina mi sono cancellato.

Ma il caso di stanotte è diverso. Si tratta di un cane domestico, che ha il cibo garantito ed è solo il suo istinto da predatore che viene messo in discussione. Un po’ come per i gatti di casa, che ammazzano uccellini, lucertole e altri piccoli animali, unicamente per rispondere al loro istinto venatorio, pasciuti come sono. Le regole, in casa mia, le stabilisco io e i ricci sono benvenuti, anche perché mangiano le lumache che mi fanno fuori regolarmente l’insalata che pianto. Pablo deve fare quello che decido io. 

E quindi – domanderete voi – com’è andata a finire? E’ andata a finire che in stalla avevo una vecchia tenda canadese ormai in disuso, vecchia di almeno cinquant’anni, e con la tela bella robusta. Per mia fortuna, Pablo ha commesso l’errore di entrare in casa, passando attraverso la gattaiola, sempre con il riccio fra i denti. E’ stato facile, a quel punto, gettargli addosso la tenda, comprimerlo per convincerlo a mollare la presa, evitando nel contempo di farmi mordere ulteriormente. A quel punto ha capito chi comandava. Si è allontanato, furioso, sbavante, quel tanto che mi è bastato per prendere con due mani (i guanti non me li ero mai tolti) il riccio, andando a liberarlo oltre la strada asfaltata che passa davanti casa, in un appezzamento di terreno erboso dove l’ho deposto. Essendo notte fonda, nessuna macchina passava a quell’ora. La mattina dopo ho verificato, ma il riccio non c’era più, segno che se n’era andato con le sue zampe. 

Finito tutto il trambusto, acquietati gli animi, io e Pablo ci siamo rappacificati immediatamente, perché come si fa a non voler bene a un musetto del genere? I cani sono come bambini andicappati: gli si vuole bene più che agli altri figli. Infine, sono andato in bagno a disinfettarmi con l’acqua ossigenata. Sul pollice destro mi sta uscendo ora l’ematoma sotto l’unghia, dove Pablo ha tenuto stretto a lungo con le sue poderose ganasce. Se da qui alla fine dell’estate dovessero arrivare altri ricci (da dove non so, visto che è tutto recintato) so già quale tecnica usare per salvarli dalle sue grinfie, senza farmi mordere. Petra, la bulldog inglese, è rimasta sempre in disparte.