Nonni

Mio nonno paterno andò in Abissinia perché ci fu mandato. Non gli disse bene perché fu fatto prigioniero dagli inglesi che lo mandarono in Sudafrica a lavorare in una fattoria, per liberarlo a fine guerra. Se così non fosse successo, io non nascevo. Nella fattoria riscattò il suo stato di prigioniero lavorando duramente, facendosi onore, da bravo friulano. Ho una sua foto in divisa vicino a una littorina fascista a scartamento ridotto, una di quelle infrastrutture che il Fascismo portò nel Corno d’Africa, a testimoniare che non portò solo bombe e gas nervino. 

Mio nonno materno fu spedito in Germania dopo l’otto settembre del ‘43 e obbligato a un duro lavoro in una fabbrica. Era prigioniero dei tedeschi, grazie al vigliacco Badoglio e alla monarchia dell’epoca. Un giorno scappò con un compagno di sventure, che era così debole che non riusciva a reggersi in piedi. Mio nonno se lo caricò sulle spalle e dalla Germania lo portò in salvo nelle Marche. Un’avventura che nemmeno il più bravo romanziere potrebbe descrivere. Mio nonno si uccise con il suo fucile da caccia nel 1962, quando io avevo 4 anni.