Sono appena le 7.15 del mattino. Ancora presto perché i raggi solari scaldino il suolo e asciughino la rugiada. Ma qualcuno è già attivo in quei campi di erba e fossi dove l'autunno lascia lo spazio al silenzio. Nessun trattore in arrivo. Nessun rumore nell'aria. La natura entra poco a poco in dormiveglia. È ora di uscire e saltellare qua e là. Due lepri iniziano a esplorare e ad assaggiare gli ultimi fiori di stagione. Non si sa se siano maschi o femmine, madri o padri, fratelli o sorelle. Non ci è dato saperlo. A un tratto uno sparo. Una si rivolta su se stessa con degli spasmi continui. Le zampe posteriori scalciano due, tre volte mentre rimane paralizzata su quel fianco. Gli occhi spalancati dell'altra come a chiedersi: "Che succede?" Il cuore palpita sempre più forte. È ora di nascondersi! Frastornata rimane a guardare la scena. Un uomo prende la lepre semiviva dalle orecchie. Fa diversi passi allontanandosi dal punto fatale, poi si ferma e si volta. Rimane in silenzio con il suo bottino a penzoloni fra le mani. Poi ecco, due orecchie troppo lunghe sbucano dall'erba. Infine, un'ultimo sparo.
Questo è ciò che puntualmente sento ogni domenica mattina a pochi passi da casa mia. Poteva essere una domenica serena anche oggi, ma è più forte di "loro" andare in giro a stroncare vite.
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