Chi spia non è figlio di Maria

Testo di Antonella Lucato

I morti dentro vogliono arrestare la voglia di vivere. Maria racconta di essere finalmente uscita a far due passi e a prendere una boccata d’aria: sta ancora lontana dai centri commerciali, sceglie un parco vicino, vede una panchina e, dopo la lunga camminata, si siede a riposare un attimo e a respirare. E’ sola. E’ una signora milanese discreta ed elegante, un genere ormai in via d’estinzione, come mascherina usa una sciarpetta di seta in tono con i colori che indossa. Arriva un’altra signora e si siede con discrezione sulla panchina vicina, timidamente, con il riserbo tra sciarpetta e mascherina. Tra le due signore inizia una breve conversazione, in due avranno centocinquanta anni, ne hanno viste tante ma una situazione così mai. Di fronte ci sono dei palazzi, qualcuno le osserva dalla finestra, poco dopo arrivano dei solerti vigili urbani, le due signore avevano però appena lasciato le rispettive panchine e, ognuna per proprio conto, aveva ripreso la via di casa. A Maria resta il dubbio che i vigili fossero stati chiamati da qualcuno che, chiuso in casa, le spiava dalla finestra, il pensiero la intristisce persino più del timore del virus e ancora non sapeva che stanno preparando un piano e che presto potrebbero essere autorizzate 60mila spie di Maria.