Un rituale che ad alcuni apparirà macabro

In nessun altro posto al mondo, tranne che in Madagascar, c’è l’usanza funeraria di disseppellire le ossa dei defunti dopo sette anni, di fare un secondo funerale con tanto di sacrifici animali e di banchetto, di lavare le ossa (compito delle donne) e di rimetterle al loro posto, per non disturbarle mai più. Quel rito macabro prende il nome di Famadihana. Io oggi, 4 giugno 2023, nel mio piccolo, ho fatto qualcosa di simile, ma non ditelo a quel vecchiaccio specista di Bergoglio. Ho disseppellito alcune ossa di mia figlia Petunia, morta il 2 dicembre del 2021, il giorno dopo che l’avevo portata dal veterinario, scoprendo così che era cardiopatica, come me. Non aveva ancora compiuto il suo sesto compleanno. 

Poiché per un cardiopatico i lavori pesanti sono sconsigliati, per il rischio infarto, e sono pesanti nel vero senso della parola, dopo aver recuperato il cranio e un paio di vertebre cervicali, a forza di pala e piccone, con il prezioso contributo della mia morosa, mi sono accontentato, così che il teschio sarà seppellito, anzi messo in un’urna, nel mio giardino, mentre il resto delle ossa rimarranno al Tagliamento, proprio nel punto dove nel dicembre del 2021 l’avevo seppellita, il punto dove Petunia era stata felice, dove si bagnava nell’acqua bassa e rinfrescante del fiume, quando d’estate io, la morosa, Petunia e Pupetta passavamo una notte in tenda. 

Per un anno e mezzo Petunia è rimasta sotto la nuda terra del Tagliamento, ma oggi per lei è arrivato il momento, in un certo senso, di tornare a casa. Il suo spirito non so dove sia, ma il suo cranio deforme, con i denti sporgenti da cane brachicefalo, vittima delle selezioni operate dagli uomini, sarà vicino a me, mentre femori, bacino e colonna vertebrale saranno laggiù, a una decina di chilometri da dove abito. Petunia, fra le decine di cani che ho avuto nella mia vita, occupa un posto speciale nel mio cuore. Se mi chiedeste perché, probabilmente non saprei spiegarlo nemmeno io.